Opinión: Tiene que ver con el Fútbol.

A escasos días del cumpleaños 50 de Diego Armando Maradona, me autorizo a introducir unos breves párrafos en referencia al ídolo emblemático, popular, crítico y criticable a la vez que legítimo representante del fútbol argentino.
Siempre recuerdo el haber escuchado en Radio El Mundo el comentario que refería al ingreso de “un jugador muy joven pero destacado y con condiciones extraordinarias”, al campo de juego en un partido entre Argentinos y Talleres de Córdoba, allá por el año1976, con sólo 16 años y que con esos rasgos destacados en su primer jugada le hizo un caño a un rival entusiasmando a sus conocidos hinchas del bicho colorado. En febrero del 77 iba a debutar en la Selección argentina dirigida por el “flaco” Menotti quien no lo convocaría con el seleccionado ganador del mundial en nuestro país, que intentaba disimular los rasgos oscuros de la dictadura militar representada por Videla.
Muchos conocemos el trayecto del Diego en los escenarios futbolísticos argentinos y extranjeros que confirmaron aquellos antecedentes transformando aquel cabecita negra de Villa Fiorito en un genio futbolístico, de condiciones extraordinarias. No voy a incursionar en su proyección como persona, de la cual no comparto su elección de vida, aunque a modo de comprender sus actitudes consideradas negativas debemos entender esa posibilidad propia de alguien nacido en una villa miseria –tradúzcase pobres de la sociedad urbana-, y que llegara a la cúspide económica y popular.

El jugador que intento analizar, representó desde sus primeros pasos a una generación nueva contraria al Catenaccio instalado como modelo futbolístico por los italianos quienes habían sido rectores por esos años, aunque con escasos logros a nivel mundiales de fútbol. Mientras los nuestros no tenían mucho éxito, eran los brasileños con el gran Pelé quienes ocupaban la hegemonía en el mundo de este deporte, donde la televisión comenzaba a concentrar las miradas en las pequeñas pantallas, aún en blanco y negro.
Con Boca, el equipo de su corazón obtendría la posibilidad del salto a escenarios extranjeros, y su llegada al Barcelona opacado por el privilegio del Real Madrid. Sería en el Nápoles donde confirmaría su potencial distinto y superlativo, además quitándoles a los equipos del norte italiano la supremacía de títulos nacionales.
Y fue en el 86 cuando mostró que esas dotes peculiares no eran casualidades fugaces, y con los ingleses donde elaboraría esa obra maestra sin parangones en el pasado y posibilidades en el futuro. Además contaría para nosotros los “hinchas” argentinos el relato de Víctor Hugo, emocionante y sensitivo generador de emociones y pasiones nunca antes percibidas por quienes mirábamos el futbol en la tele. Lo digo sin tapujos, escuchaba al uruguayo y miraba la tele, terminando arrodillado y con los ojos cubiertos de lágrimas por haber podido observar como espectador único ese gran gol que catapultaba al seleccionado argentino como el mejor de ese mundial en México.

Transcurrirían otros momentos donde comenzaba su declinación deportiva y aparecerían aquellos rasgos oscuros de su vida personal, que cuestionaron aquel actor del fútbol destacado. Son exposiciones a las que personas como el pueden afrontar y deben superar en su propia elección de vida.
Su incursión al mundo del DT tampoco ha tenido un balance positivo, propio de esa sanguinidad que le caracteriza y a mi entender no le permite separar el rol del crítico entendido, que analiza a quienes juegan desde afuera como entendido y autoridad.
Estoy queriendo explicar su fracaso como técnico de la selección en el mundial último en Sudáfrica, cuyas expectativas eran mayores pero la obtención generó un gusto amargo entre las fuertes pasiones argentinas. Sabemos como terminó esa historia, porque aquel pequeño captado por los medios radiales, hoy constituye un disparador de opiniones diversas en los ámbitos televisivos, que usaron su figura para una mejor proyección cautivante de un público globalizado, a la vez que ayudaron a concluir esa página de los jugadores que el Diego representaba, con identidades nacionales y sin tanto respaldo mediático, generador de negocios transnacionales.

Cabe como argumento respaldante las vicisitudes por las que atraviesa nuestro fútbol argentino, quien ha sufrido en fuertes expresiones y resultados esa pérdida de identidad y busca –hay quienes lo intentan- volver a sus orígenes, urgido y acosado por las demandas de clubes extranjeros, quienes tienen en el frágil mercado argentino una generosa y barata oferta de talentos jóvenes.-

Opinión: El Plato del día en Restaurante Cataluña.

Plato del día en Restaurante Cataluña

“¿Y ahora qué hacemos?”.  Fue la pregunta que se escuchó al unísono apenas el referí inglés nos paró la pelota.

Se fue otro Mundial y empezamos a sacar cuentas cuantos años tendremos en el próximo, imaginamos como puede llegar a cambiar la savia y pensamos en la nueva cosmografía que vendrá… “capirinha, Marisa Monte, samba, Roberto Piva, playa, Wally Salomao, bossa, Carlinhos Brown, risas”… “Maracanazo”.

Ayer, luego de los láser enviados por los Dioses Zulúes, tras la entrega de la Copa de parte de Cannavaro como si fuera un ladrón arrepentido, en seguida de la aparición de Jimmy Jump el hombre que encontró su razón de ser interrumpiendo espectáculos del viejo mundo y tras la presencia de San Mandela en carne y hueso y con la sonrisa estampada hasta la eternidad… después de ello… rodó la Jo´bulani.

Jugaron el fútbol de Free-shop de Holanda frente al Restaurante Español.  En los primeros minutos de juego, las principales ofertas en el local holandés eran las palas, los picos, las cadenas, los candados y las tijeras.  En el “Restaurante Cataluña” la comida estaba servida pero se iba enfriando poco a poco. 

Holanda fue inteligente y pragmática, España parecía un poeta miliciano de la Guerra Civil Española… firme a sus convicciones, dejando la vida por el toque. 

Holanda organizó un grupo de tareas encargado de cortas las líneas telefónicas de los españoles: “tres toques-comunicación y hay que censurar sea como sea, pase lo que pase” –le dijo Van Marwijk a sus dirigidos-.  

El principal responsable del “Día del Tijeretazo” fue Van Bommel, que la noche anterior le prendió una vela a San Blas Giunta y rezó una plegaria en honor a aquel Vikingo de la Ribera. 

Holanda apostó inteligentemente al corte del circuito español y se dejó librado a la fuerza por derecha del jugador más parecido al “Ruso” Néstor Ariel Prost de Huracán, Dirk Kuyt.  También apostó al “Flecha” Robben que se pareció más al tibio mano derecha de Batman que a un jugador capaz de definir una final del mundo (aunque, es cierto, tuvo una muy clara y si entraba hoy todavía estábamos todos festejando vestidos de Hare Krishna).  El único mago de la “Cebollita Mecánica” fue Wesley Snyder que, al no entender el lenguaje del libreto de Maradona en 1986, no pudo hacer más que lo que dibujó ayer.

Al final ganó la Revolución del Toque y los Extremos. 

“Tocar es defenderse, tocar es abrir los espacios, tocar es además moverse, tocar es abrir el campo a lo ancho, tocar es poner los laterales como extremos, tocar es poner pelotas de gol, tocar es ser paciente, tocar es la religión de España” –dicen los graffitis en las calles de Asturias, Barcelona, Cádiz y Trobajo del Camino-.

A pocos minutos para el fusilamiento en la montaña de los arqueros reflejado siglos atrás en el óleo del aragonés Goya y con Holanda revoleando girasoles, orejas y pinceladas naranjas al aire como en los tiempos más locos de Van Gogh, Cesc Fábregas pesca una pelota en un muelle de Amsterdam y abre el balón para el próximo Monumento de Iniesta en alguna plazoleta de Barcelona (junto al Talón de Iker Casillas en el principal parque de Madrid), en ese momento se escucha en los cielos sudafricanos: “… por el Poder de Greyskoll!” y Stekelenburg –arquero holandés primo lejano de Skeletor– extiende el pie, tarde y en vano, la pelota se abraza a la red y España estampa una estrella en el pecho.  Enhorabuena. 

En ese momento, el Parlamento español declara con fecha 11 de Julio un nuevo plato nacional: Pulpo a la Gallega que recorre todos los restaurantes de la Madre Patria dónde se cocina el fútbol-toque. Fútbol que ayer tuvo frutilla-premio.

Por Julio Santarelli